Soy ciudadano colombiano, de la inmensa mayoría silenciada por la muy pequeña minoría que desde hace muchos años causan estragos en nuestra patria, pareciendo que fueran la mayoría. Somos más de 40 millones, de los cuales seis son los hipnotizados votantes, llevados de la mano por los medios de “incomunicación”. La presa escrita en manos del grupo Planeta, la radio y tele-vicio en las del grupo Prisa, y los demás, en las de la recalcitrante oligarquía colombiana, la cual no ama a Colombia, sino más bien a Europa y USA.

La trama está bien montada de modo que cada artículo, programa o noticia, son cuidadosamente diseñados para distorsionar la realidad, y claro, para hábilmente desvirtuar y estigmatizar.

Un ejemplo de ello lo constituyó el manejo que le dieron a la noticia acerca del reciente acto del Presidente Chávez, cuando le hizo entrega del libro de Eduardo Galeano a Obamma. A los pocos días de haber ocurrido ese suceso, los defensores del régimen antes citados, publicaron opiniones con miras a hacerle perder mérito a ese hecho, pero hay uno en particular que me tiene indignado e impotente, y que me gustaría que ustedes analizaran, para que ojala se lo hicieran conocer a Eduardo Galeano, y él mismo le tape la boca a un periodista alcahuete, que cumplió con su cuota de manipulación de las conciencias colombianas por medio de un artículo que publicó en un periódico pro-gobierno y en una revista de élite.

El enlace es:

http://www.cromos.com.co/hugo-chavez/articulo-acomplejados

Un saludo para ustedes y para Eduardo, al que considero un gran hombre.

NEW YORK (OFICINA Y DENUNCIA)

A Fernando Vela

Debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato.
Debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero.
Debajo de las sumas, un río de sangre tierna;
un río que viene cantando
por los dormitorios de los arrabales,
y es plata, cemento o brisa
en el alba mentida de New York.

Existen las montañas, lo sé.
Y los anteojos para la sabiduría,
lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.
He venido para ver la turbia sangre,
la sangre que lleva las máquinas a las cataratas
y el espíritu a la lengua de la cobra.
Todos los días se matan en New York
cuatro millones de patos,
cinco millones de cerdos,
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un millón de vacas,
un millón de corderos
y dos millones de gallos
que dejan los cielos hechos añicos.
Más vale sollozar afilando la navaja
o asesinar a los perros en las alucinantes cacerías
que resistir en la madrugada
los interminables trenes de leche,
los interminables trenes de sangre,
y los trenes de rosas maniatadas
por los comerciantes de perfumes.
Los patos y las palomas
y los cerdos y los corderos
ponen sus gotas de sangre
debajo de las multiplicaciones;
y los terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan de dolor el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.
Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la última fiesta de los taladros.
Os escupo en la cara.
La otra mitad me escucha
devorando, cantando, volando en su pureza
como los niños en las porterías
que llevan frágiles palitos
a los huecos donde se oxidan
las antenas de los insectos.
No es el infierno, es la calle.
No es la muerte, es la tienda de frutas.
Hay un mundo de ríos quebrados y distancias inasibles
en la patita de ese gato quebrada por el automóvil,
y yo oigo el canto de la lombriz
en el corazón de muchas niñas.
óxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas por los números de la oficina.
¿Qué voy a hacer, ordenar los paisajes?
¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de madera y bocanadas de sangre?
No, no; yo denuncio,
yo denuncio la conjura
de estas desiertas oficinas
que no radian las agonías,
que borran los programas de la selva,
y me ofrezco a ser comido por las vacas estrujadas
cuando sus gritos llenan el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.

http://www.eriphia.org